PALAVRAS POETIZADAS

Os cabelos encaracoladas daquela menina caiam na altura de seus ombros de forma tão harmoniosa que pareciam que eles estavam ali apenas para decorar e embelezar aquele cérebro tão substancioso.

Se pensamentos tivessem peso, a menina carregara uma tonelada deles por dia. Aquela máquina nervosa trabalhava sem pausas, sem descansos, sem intervalos. E crescia, como se fosse explodir a qualquer momento. A menina inclusive pensará que ele cresceria ao ponto de se tornar um buraco negro e engolir tudo por completo. Porque, para ela, pensamentos demais eram sinônimo de complicação. E lidar com eles era um trabalho árduo. Quase como se propositalmente eles se amontoassem todos para tornarem-se inextricáveis.

Alguns textos não tem finais porque não contam histórias, porque não se sabe o desfecho, porque talvez ele ainda precise de mais dois pontos e continue por aí, sendo feito na mesma proporção que o ponteiro do relógio se move.

E mesmo com essa estrutura onisciente de texto, não tenho a resposta para algo. E nem ao menos sei onde encontra-lá. Mas talvez, menina, o que você precisa seja uma dose, daquelas homeopáticas, de algo aquém da razão.

Dia desses visitei o lugar onde a gente se beijou pela primeira vez. E, na mesma rapidez com que passei, todas as recordações e histórias que seriam feitas e começaram ali, depois daquele beijo, daquela intensidade externada, desgrudaram-se da parede, do piso, dos móveis e, como um imã, vieram numa velocidade absurda e miraram em mim. E abateram, sem chance alguma de escapatória, a minha recuperação de você.

Me senti, de novo (e de novo, e de novo e de novo) encurralada pelos sentimentos que eu achará estar tão claros e tão superados. Tudo que eu sentia se entrelaçou num nó que eu não conseguia desfazer. Essa intensidade do que vivemos, do que eu senti, do que eu ainda sinto não sai de mim. Você faz questão de, ainda que involuntariamente, dar as caras na minha vida sempre que pode.

Tem um restinho de você na minha roupa, nas musicas que você me dedicava em tantas noites de promessas sussurradas e que agora não param de tocar no rádio, no seu perfume que algum homem insiste em usar e passar por mim.

Tem um pouco de você, na verdade, no meu coração. Sem pretensão alguma de sair.