Tento ser poeta, mas o que me resta das incansáveis tentativas é vomitar sentimentos e aflições para fora e tentar embelezar o interior – que eu costumava esconder até de mim mesma – com palavras que tentem descomplicar um pouco a parte mais complicada de mim: a mente.
Tento ser Vinicius, tento ser Pablo e invento de ser Clarice. Tento ser um pouco de tudo e mesmo assim continuar sendo o mesmo eu lírico de sempre.
Distribuo várias eus por ai e tento em uma delas encontrar as respostas para os meus questionamentos.
Freud explica?
Acho que nem ele.